Матч смерти

Украинские солдаты, так и не получившие приказа стрелять по вооруженным до зубов, неопознанным зеленым человечкам, которые без единого выстрела заняли их военный аэропорт.

Русские "победители" смотрели с безразличным презрением на побежденных "хохлов" сквозь прицелы своих автоматов, пулеметов, гранатометов и снайперских винтовок.

Было тихо, печально и как-то сердечно-надрывно, пока один солдатик не притащил откуда-то драный желтый футбольный мяч.

Лица пленников засветились. Они вскочили и стали, перепасовывая мяч, делиться на команды.

Тот веселый чубатый паренек, что нашел мяч, подбежал как можно ближе к русскому пулеметчику и крикнул: "Ребята, давайте сыграем - Россия против Украины!" 

"Назад!", - прорычал в ответ пулеметчик в маске, похожий одновременно на звездного воина из армии Дартвейдера и Черепашку-ниньдзя.

Паренек остановился, словно ему поддых дали, уронил на секунду свою веснушчатую улыбку, но вдруг, отдышавшись, встряхнул рыжим чубом и снова весело крикнул: "Ну, мы вам, это, техническое засчитаем!"

На секунду тучи над этими массовыми похоронами братской дружбы почти рассеялись, и белое солнышко засветило, было, одним глазком...

"Назад, блядь!", - крикнул русский пулеметчик, и, вдруг, все мы, русские, украинцы, буряты, греки, англичане, японцы, евреи и "иньшие", что были вокруг, оказались вместе на дне нашего общего Бабьего Яра, над которым возвышалась безликая фигура русского солдата-"освободителя", пришедшего на украинскую землю "сражаться с фашизмом".

Солдат опустил пулемет, отвернулся. Мы выкорабкались из ямы. Хохлы стали играть в футбол. Журналисты начали с удовольствием снимать всю эту движуху. 

И лишь один сидевший неподалеку на куче старых покрышек, поживший и седой как лунь репортер, который видел в этой жизни больше войны, чем ее показывают в кино, отвернулся, и плечи его задрожали...